Aquel libro de tapa Blanca

Me desperté con tu espalda. Con tu necesidad de calor.
Te despertaste contenta. Con la necesidad de color.
Con la necesidad de celebración.
Y entonces desperté.

Quiero saber que flor te gustaría recibir cuando estes triste.
Quiero saber que sonrisa te puedo entregar.
Quiero preguntarte y que me sorprenda tu verdad.
Y creerte igual.

Quiero acostarme temprano y satisfecho, exhausto y a tu lado.
Quiero levantar tu polera y apalear tu frío. Ser tu hermano.
Quiero estar atento al momento que salgas arrancando.
Para tomar tu mano.

Quiero que sea mañana el día en que este descabellado plan sea ya.
Quiero saber que te gusta comer y si yo lo puedo cocinar.
Quiero recibir pronto esa ansiada señal.
No importa el frío matinal.

Quiero saber que flor te gusta y que sacarla de mi manga sea poco.
Quiero hablar largas horas de todo lo que no quieras admitir.
Quiero saber que sientes al ver, al tus ojos abrir.
Quiero mostrarte como aprendí a ser feliz.

Quiero saber que flor te gusta.
No regalartela hasta que me regales amor.
Y la flor no importará tanto.
Habremos encontrado algo mejor.