Firme aquí (mini cuento)

Las vendas de la justicia están sobrevaloradas.
La balanza de la justicia, sin embargo.

De la misma manera un cigarro quema las ansiedades.
Todos morimos por ello. Trato justo.
El trato injusto está en la letra chica.

Pequeño Ramiro ojos verdes.
Por las calles vagó perdido en la pasta base.
Fue el mejor de su escuela básica.
Le trajo gran orgullo a sus padres y grandes preguntas a sus profesores.
Murió a los 16 años de sobredosis.
Inocente.
Y derramamos flores en una tumba para evadir el miedo.
El trato injusto está en la letra chica.

Chico Roberto, cojo pa los cabros.
Por la vida le negaron trabajo por no tener educación.
Y cuando lo dejaron trabajar, ganó una mierda.
Su hijo fue a un colegio bueno gracias a la pasta base
que le vendía a los pendejos de su población.
Murió asesinado por Ramiro el de los ojos verdes.
Ramiro de los ojos verdes y rojos y perdidos.
Inocente.
Y derramamos en vano flores en una tumba para evadir el miedo.
El trato injusto está en la letra, cuando no se sabe leer.

Felipe Espinoza, carabinero de la nación.
En la calle marcha en dirección contraria a la gente.
Se abre paso con la luma en la mano entre gente agitada.
Gente que pide educación. Gente que pide trabajos dignos.
Ellos son su enemigo. Enemigos de la paz y el órden.
Amigos de la desesperación y el desamparo, todos.
Golpeó niños y viejas. Golpeó al que indicara su superior.
Temió a ser golpeado por su superior.
Murió por una bala perdida.
Inocente.
Y derramamos flores en una tumba para evadir el miedo.
El trato injusto está en el contrato que te caga, y que debes firmar.

Martín Huenquimay, sangre mapuche.
Le ardió el hoyo cuando le dijeron araucano como a su abuelo.
Ese es el nombre que le dieron los que lo querían matar.
Los que lo querían defender, usaron sus colores.
Hablaron sus palabras.
El resto solo quiso su terreno ancestral, sus signos como excusa.
Su ignorancia fue su tumba y su miedo a nada lo condenó.
Murió defendiendo su terreno. No tenía otra opción.
Un balazo de un uniformado le dió cierre a su canción.
Inocente.
Y derramamos flores en una tumba para evadir el miedo.
El trato injusto está escrito en una lengua que no puedes entender.

Y tú Federico Buenacasta, empresario y político.
Tu tenías opción.
Tenías la opción de dar un trabajo justo bien remunerado.
Tenías la opción de comprar una tierra en vez de robarla.
Tenías la opción de educar a tu gente, en vez de estafarla.
Tenías la opción de crecer amor en tu corazón.

Tenías la opción de ver el sufrimiento de tu hermano.
Tenías la opción de ver el sufrimiento de tu hermano.
Tenías la opción de ver el sufrimiento de tu hermano.
Tenías la opción de ver el sufrimiento de tu hermano.
Y solo viste por tí y la peste de tu descendencia egoísta.

Hoy día en frente a estas 4 tumbas.

Amarrado a este tronco seco de canelo. Árbol sagrado.
Arderás porque rápido prende la pasta base a tus pies.
El papel de las biblias prende muy rápido.
Arderás en el fuego de un fósforo de madera.
Te condeno a morir, bastardo del demonio.
A cosechar lo que has sembrado.
Sembraste desesperanza.
Sembraste indignidad.
Sembraste abandono.
Sembraste embuste.

La humareda mas hermosa.
Vendas y balanzas.
Vendetas y balazos.
Que nadie va a llorar por un hijo de puta así.
Es lo que queda para hacer un trato justo.
Firme aquí.

Autoestima Neo-Feminista

No se si lo hice bien.
Requirió mas dispositivos de lo que esperé.
Mas de lo necesario.
Me acosé.


Me dije cosas en la calle
Y me sentí mal
La soledad po.

Me sentí... acosado
Me puse a llorar
Y corrí porque me estaba gritando cosas en la calle.

Y en verdad no importaba nada
porque yo me seguía
y seguía gritandome cosas.

"medio poto" Y me agarraron el culo en la disco
"pelo culiao feo, pero algo tiene que se lo chupo" Y no sabía si decir gracias o seguir corriendo
"mijito quien fuera cura, y tu ir en kinder"

Y puras cosas asi
Me acosé
Y en verdad... me ajilé.
No se si lo hice bien.

Microcuento factible

Se apreta el botón y no quiero hablarte.
Se apreta el botón y no quiero hablarte.
Se apreta el botón y no quiero hablarte.
Hola.

Puta madre.

La explicación

Sabíamos como estabamos.
Todo se explica solo.
Pero van faltando músicos.
Solo se nota cuando el sonido falta.

Agita la varita el director, frenético.

¿Hay luces de un día mejor?
Sólo hay apatía.

Pero todo requiere explicación.
Hay director, y hay ideas.
No hay sonido.

Nadie ya toca gratis para la pena.

PG 14+

La promesa del futuro.
Todos esos sentimientos eróticos.
Te acuerdas cuando eramos jóvenes.
Un momento, aun somos caóticos.

Suele ser tan duro darse cuenta.
No estamos en mundos exóticos.
No estamos en realidades distintas.
Somos aun nosotros, somos caóticos.

Llenos de esperanzas.
Sin tanta fuerza como los icónicos.
Sin tanto éxito, sin tanto orgullo.
Sin suficientes derrotas, solo caóticos.

Asi que cuando vas a crecer.
Pero, por qué me harías creer.
No era ese el problema, armónicos.
Demonios y ángeles, todo el día.
Mostrando pena, ocultando alegría.
Ocultando el arte por miedo al malo de la película.
Expandiendo todo, concentrando el día.
No me digas que madure, demonio supersónico.
Mírame sonreír, dime cuán caótico.

Guerra Química I

Asilado.
Permitame refugiarme
de la guerra que libras.
Del gas tóxico a todos
que pretende hipnotizar.


Aislado.
Permitame separar puentes
separar líneas y maletas.
Perder la gente que sea
irme solo pero tranquilo.

Insolado.
Encandilado con mentiras
que antes no pude ver.
Mataste a quien amé.
A quien tu amas, lo vi irse y no volverá.

Albergue de elefantes y felinos.
Mi casa para el sangrado detenido.
O quise decir sagrado.

Albergue de vendas y dignidad.
Mi casa para no morir de verdad.
O quise decir mirar.

Bafoda

Es un número que vi muchas veces.
Acá de frente al público se siente diferente.
La piedra de Júpiter en mi pecho.
El mismo baile de hace media hora atrás.
¿Debería llorar esta vez si no hay nada más para llorar?

Solo la línea de mis pasos y lo ligero
que se ve mi cuerpo en cada movimiento.
Ese rimel que volvió a su lugar después de caer
al suelo.

Dos rien con mis movimientos.
Tengo todas las duchas del mundo para llorar.
Quisiera tener que haberte escuchado.
Quisiera poder haberme escuchado.
Y ahora todo es silencio.
Sólo la línea de mis pasos y lo ligero
que se rompe el sonido en cada movimiento.

En una sala vacía llena de recuerdos.
Siempre ardiendo.
En un baile que escribiste para que bailara solo.
Siempre ardiendo.
Mi reverencia respetuosa posterior al paso final.
Siempre ardiendo.

Por favor, que nadie aplauda.
Se cierran las cortinas del escenario.
Ahora si la música puede sonar.

Por favor, que nadie aplauda.
Que a nadie le importa lo que ocurra detrás.